Me pasa cada vez que abro un sistema orientado a objetos que no escribí yo. Miro las clases, entiendo perfectamente qué es cada una —Account, Customer, LedgerEntry, Branch—, y no tengo la menor idea de qué hace el sistema. El dominio está modelado con prolijidad de manual. El caso de uso, el que el usuario tenía en la cabeza cuando pidió el software, no está en ninguna parte. Está repartido en pedacitos de dos líneas dentro de once métodos de siete clases, y para reconstruirlo tengo que hacer el trabajo del compilador a mano.

⚠️ Curiosidad nerd lateral — esto no es ciencia de la computación. Es un fierro con luces.

Hay una forma de que una computadora te mire de vuelta, y es el panel de control. No la pantalla: el panel. La fila de lámparas que parpadea con el contenido de un registro, la llave que detiene el procesador a mitad de una instrucción, el disco hexadecimal donde marcás la dirección del dispositivo desde el que querés arrancar. La imagen que encabeza este post es exactamente eso: la consola de un IBM System/370 Modelo 145, la máquina de la que trata todo lo que sigue.¹

⚠️ Curiosidad nerd lateral — esto no es ciencia de la computación.

Hace un tiempo escribí acá sobre el enema de humo de tabaco. El post arrancaba con un problema de performance —alguien agrega RAM para acelerar un login y el login tarda el doble— y terminaba en los médicos europeos del siglo XVII soplando humo de tabaco por el recto de sus pacientes para tratar cefaleas, hernias, calambres, tifus y cólera. La pregunta era «¿por qué funcionaba?» y la respuesta era «no funcionaba». La tesis, que repito textual porque este post entero se apoya en ella: